PENSAR LA VIDA                                    

Pensarla y activarla.

Que se mueva. Mecerla.

Protegerla. Acariciarla.

Te lo dije,

improvisè una vez  màs salvaciones.

Que deliren azules utopìas

acusando banderas de regresos

siempre  ansiosas de partir .

En un minuto quiero señales fraternales

de nuestra existencia .

Hay fobias y miedos globalizando  gentes

amontonados bultos

y mercancías que se ofrecen,

en medio de un tumulto  increíble.

 Hay una hora del dìa

para que te sientes a mi lado, corazón.

Hemos perdido impulsos,

la sinfonìa de temblar como virtud

y los remitentes  humanos

que no se animan a nuestra soledad  increíble.

Vivimos esperando la hora para ser

y  los asombros ya no tienen destino ni canciòn.

Seamos  sensatos.

No abandones la lucha y nuestros puestos.

Afinquemos  las ramas  de nuestra peregrinaciòn.

Solamente  debemos aprender de la conciencia

todas las encrucijadas para  jugarnos .

Pensar la vida y activarla

y que se mueva como una canciòn .

 

LA NAVE Y SUS AÑOS.
 

La vida el primer elemento es el agua,

todo lo demàs las manos de tu rostro

y la ventana que envuelve la visión de los lagos,

la navegaciòn de los soles

y esa extraña cuestión  de ahogadas  ausencias

que jamás reconocen el tiempo extraviado

de acuarelas que quedaron atràs.

 

Estamos igual.

Hemos perdido la importancia de las verduras

a la exacta hora  de tocar con las uñas

el horizonte que se nos viene encima

y no sabemos cual.

No fuimos,

no somos lucecitas estables para la fecundidad.

Al menos peregrinos flotando,

remando en salud los hemisferios vacìos

de nuestra imprudente identidad.

 

Ay que sì ,

que tu moño azul  es mi sangre.

Leche  de vientos .

Farolito de una buena amistad .

 

Mañana beberemos solo agua para disfrutar .

La nave su dulzura la tierra 

y adiòs que me zambullo en los labios de avanzar .

 

Aunque los aguaceros  penetren  la càscara

mis delirios se quedan en casa

junto a Ròmulo y Remo y Garay.

 

Ahora se amanece la vieja granja de Rowayton.

Es la atlántica ventana que se escapa, que se va

 

Nosotros acunamos  porvenires

en los veleros  de una cama de miel.

Una aguja de sol  asegura su popa

sólo en cabellos de vientos

que rozan el niño humor de la credulidad.

 

Apenas un  silencio es virtud de  glorietas.

Así nosotros podemos confundirnos

en cualquier cavidad .

 

Te abrazo debo volver.

Redimir un aviòn. Ser hermano del tren.

 

Darle cabida a una palabra

para que sume una alegría que diga y que va . 

 

No dudes

que existe una carretera de destinos

y es ahora tiempo  inaugural.

 

Tu moño azul .

Todas mis capas de jazmines

 y la luna terminal.

 

Que te quiero mucho y no olvides:

la tierra el agua es el primer elemento .

Adiòs que va.

 

LOS ACORDES DEL CAMINO 

PORQUE es indispensable devolverle a la calle

su bullicio  abrumador de asfalto   maltratado,

y  embestir con el grito del cartero

a  los zaguanes y ascensores despiadados.

 

Hay una mañana  que no entiendo,

unas tablas inquietas que se mueven  sin aliento,

y  otra vez  la bolsa del cartero con mensajes

que llegaron sin sentir de nuevo

repetidos  desgano  que dibuja miedos.

 

El viento terminal me asombra los cuadernos

dejando que partan estas simples alegrìas de pueblo.

 

Dejarè , como  transportan los  expresos

su atado  terminal de palabras y recuerdos.

 

Encontrarè  la empalizada del reposo

para escuchar  las hojas que olvidè en la ruta del misterio .

 

Serà  un acorde a cuatro manos

la campana  que rescata tu silencio .

 

Por no poder ser màs santo ni bandido,

atrozmente te sostengo.

Nadie en la ocasión afirmarà  èste destierro.

EL compañero  roba= rosas  ya partiò de otro puerto

y sin querer nos aproximan un indulto

que no pedimos ni queremos.

 

En el 76  la dignidad era fuerte

porque no creìamos en la concilaciòn del regreso,

y algunos sueños en   el desfiladero 

vieron con làgrimas  una larga pena  de almàcigo

de   labios y gatillos  en la vida oculta ,

y la estrategia de  jazmìn recuperado.

 

Muy verde serà la naranja que toque la repùblica del miedo.

 

Es linaje musical  su regreso.

 

Fruto de  cansancios  regresaràn   los carteros

con sobres y estampillas de paises 

donde se  escarban los sueños,

de paises honrados  con tormentas  sin huecos

donde no  tirita  nadie por causal de canciòn  . 

Su silencio.         

 

           

Pasaporte a  la  Espera                                    

Hasta aquì llegaron los inmigrantes

de las boinas con colores de encontrar

y el prodigio del hambre

para conocer las justas manos de todos .

El dìa ronca sobre los alambrados.

Una luminosa garra pero no se enamorò .

 

Anteriormente te decìa que debìamos reparar la casa

y que tus ojos por siempre estàn en la caja de música

de una milonga que se ahogò.

 

Què ratones tenìan los rufianes del silencio

penetrando en  tus  baules de abril

para matar guitarras y ponerle luto y cartón.

 

Puede que nuestro mundo se terminò

cansado de despertar  fatigas y adioses .

 

Ocurre  que un brillo de  botella

se acomodò en la noche tapialada

de escaparates que cubren  tu luna.

 

No sè.

 

Estoy aburrido de las antiguas canciones ,

de las viejas muchachas y de las muchachas viejas ,

descolgando las  ventanas para que se me caiga el sol .

 

Porque en los últimos tiempos

los vientos profanaron

mi camiseta, el olvido,

la resistencia, el mega, los anticuarios,

la farsa de estar juntos

y esa instancia que tienen las palomas

de observar  de costado el amanecer .

 

Què se yo vieja antigua maravilla de un desastre .

 

Tengo mi ùltima valija

y en subasta de miedos 

un pesebre en venta

sobre los acantilados del perdón.

 

Las llaves  que  perdí fueron confiscadas

y es una suerte que nadie  encontrò ni demandò.

 

Fumo a lo Argentino en Ezeiza

para contrabandear sonidos que  tienen de luto

las comadres de un tifòn naciente .

 

Por favor cuiden de las perras,

el retozo constante de las perras

porque de mi perro corazón me ocupo yo.

 

No dudo que en el camino algo salta

y convierte mi vida en feria de pulgas,

en circo constante

y que por todas las vidas sonarà el saxofón.

 

En la Aduana de Abrazos

se empaña la prisión.

Què se yo .

Hay señales  certeras  que almozaremos juntos

un dìa  cuando decreten una ley de magia

y una visa autèntica  a la respiración.

 

“Vengo de Brooklyn,amor 

Los desesperados gozan hacia el final de la huida.

Es saludable cambiar las mesas

y partir sin gesticular,

sin explicar porquè vino la maleza

sobre los rostros que concurren del sol .

 

Eso si :

las escobas de la sombra

perderían su tiempo y dormiríamos tranquilos .

 

Vengo de  Brooklyn, amor.

 

Del tacto que tienen las salvaciones de Brooklyn

y de las ventanas que no guardan rencor .

 

En la primera de cambio

aprendo a amar de una vez por todas

y me sumerjo en la lluvia y sus quehaceres.

 

Todavía las paredes no se juntaron

y la convivencia de las hojas

no me piden permiso

con su puñado de almácigos malditos,

en el viento que va

en la peregrinación que viene .

 

Ay pequeña:

me olvidè que tengo tres pulmones

y una pierna renga

y una tùnica con breteles

y una muchacha que me espera

en la garita donde se reparan las tristezas.

Amo el trabajo, te dije.

El de las palabras con música  de Goyeneche

y el de las tácticas que aullan compañìas

con un silencio que nunca tuvo tos.

Ahora se me viene el pulso que contamina

sobre la Avenida Washington.

Partì de una Aldea Entrerriana

a la Capital  de los grupos sanguíneos .

 

Què barbaridad la poesìa.

Se me escapan los entonces .

Debe ser porque sòlo andamos en dirección  indiscreta

y por necesidad nos convertimos

en espantapájaros  sin dueños

y en canarios con sombreros que no dicen porquerìas .

 

No queda alternativa.

 

Volar debajo de la tierra con mis tres pulmones

y recordar como rechinaba el viento en la ingle de esos dìas .

         

Relatos Itinerantes
De Suertes y Muertes :

Entre Amores y Tormentas   

 
 
 
La Memoria complica los tiempos

y solita es capàz de apartarse con su Brigada de Olvidos

a otras tierras donde no duela tanto .

Por casualidad  las Tormentas

bendicen los signos vitales de un Amor en gloria.

Un puñado asolado de rostros

registra  en ironía nuestra ùnica historia .

Como las madreselvas es  prestigiosa

y no se convence de sus paraísos terribles .

Hay que tener cuidado con los movimientos absurdos

porque van montados en alertas de encendidos mimbres .

Es bueno recordarla en los caminos :

vieja de las manos sin Gerentes .

Julia :

existe un ala muerta en los horarios discriminados .

 

Siempre los   ojos se sorprenden cabalgando

hasta llegar a la huerta donde gotea el agua .

Julia despacito  :

hacen   glu-glu  tambièn los abandonos

de los cuerpos  latiendo a contramano .

Recuerdo algún delirio de reliquias ,

un Mundo  Fabricante de Candados

y una medida de vodka entre los tréboles silenciados .

Digo  quizás :

venceremos las penas

para tener militancia en la aureola .

Sobre tu mechón sincero

se  pierden los remordimientos de congojas .

La piel tiene una Clave de SOL  :  Canta .

 

    

“Lìmite Inseguro” .

(poema  sin apagones ).

Enfrento un pronòstico pero no digo nada .

Eso sì  releo tus palabras.

 

No somos nosotros .

Es verdad:

El mundo nos olvidò con sus penas y porquerìas .

 

Mientras escucho “como tu mi voio” un tema de la Dolce Vita

se me caen los permisos y el rostro de las siemprevivas .

 

Porque la cuestión es asì :

dejarte o que te dejen en la  noche de San Remordimiento .

 

No me pregunto.

Me proclamo en la dicisiòn sin agonía.

 

Estar lejos de una cierta simpleza

donde se apoltronan las lunas

a mirar las estatuas.

 

Se me aplaza la mirada de los huesos

y las cavilaciones  en la fuentes

y las ideas y vueltas de los puentes

que se me van y me vienen  complicando una nostalgia.

 

Al final hay gentes locas.

 

 

En los eficaces pabellones alguièn improvisa una canción

para los trastornos de querer y haber querido,

injertar  una alegrìa sana,

ser pastor a los gritos .

 

Hay que comunicarse con  el laboratorio de los sueños

donde los huérfanos atienden solicitudes

de los que nunca encontraron

el pasaporte de los que andamos sueltos .

 

En los andamios  hay gorriones  que amanecen en el jùbilo.

 

Además hay estanques donde beben su agua

y los picos de los que volaràn .

 

Sòlo se atreven a continuar,

los posaderos que al mediodìa

tienen mesitas al sol

y muchachas sin corpiños que alegran la vida.

 

Vamos a distanciarnos de la industria del esqueleto.

 

Porque somos los atletas de un mundo que piensa olvidarnos

seguiremos pintando, escribiendo, filmando

los jeroglíficos  a la hora de un baño sin resignación

 

Conclusión Cercana .=
                                      (POEMA  sin Cautela).

  

Cuando fumo en complacencia son las siete .

 

Se me viene el contorno de la luna  amotinada por los pàjaros .

 
El tabaco  huele  silencios de conclusión cercana .
 

 

 

Se hace lo que se puede  y lo que no se puede se hace .

 

No hay excusas  para  concordias .Soy el recièn llegado .

 

 

Que se cansen los cansados en penumbras fatigados .

 

 

Toda la memoria hinchada  como un repollo taladrante

 

y esas ganas  de gozar cualquier  amor sin hipotecas

 

en el que peinas tu candor de muchacha .

 

 

Hoy tengo permiso  de música

 

acordada por el viejo tapial que nos tapa

 

de esa casa tan pobre en que vives .

 

 

 

Hay un poster  de Marilin en la cama tendida

 

y un velador de marimonias en el secreto de tu belleza  insòlita .

 

 

 

Ay de los pianos que dejè atràs

 

y de los violines chamuscados

 

y de los parientes de mierda que a esta hora

 

se indultan en la casa de la virgen

 

para jugar a las visitas con las víboras todas .

 

 

La estrella de la vida me arremete

 

con amigos  de la vida  activando temblores .

 

 

Somos cómplices  de manos. No te olvides.

 

 

Mi querida:

 

Quisiera llegarme ahora

 

pero todas las lluvias me apresuraron .

 

 

En el globo de luz donde vives se calienta una uva.

 

 

 

Cuando dejo tu audacia

 

que macanuda  es la calle deshabitada

 

y algo de basura

 

y ese final silencio de los teléfonos tambièn .

 

 

E vero.

 

Presto ci vediamo .

 

     

“Horòscopo Provisorio “

En la mañana de mayo llegarà la mensajera

con su càbala repetida y ocasiones  de siembra.

 

Oportunidades para aislarse y no verla

si no fuimos capaces

de sostener la estrella que desmienta .

 

Porque fuimos astutos a la deriva

y soldados del ejèrcito de  cometas .

 

Estamos sin convenio  de vidrieras .

 

Un sìndico de la memoria pisoteò la espiga sobre la maleza.

 

Aùn existen ojos azules

comarcas  sin aduanas  en bicicleta

funciones donde el uníco asistente

rechina la vejez de las trompetas .

 

Nosotros si que tenìamos

petróleo sin habitaciones  con colmenas,

trenes  de largo aliento  que modificaban el alba

y agua natural jadeante de pequeñas promesas .

 

Habìa norte y sur  y litoral y centro de la tierra .

 

Silbidos  de capinteros amando la paciencia

y panaderìas rurales convocando banderas.

 

Los hermanos anarquistas no guarecían  al poema

lo sacaban del pecho con la boca abierta

y cada pulmòn era compadre del otro pulmòn

y cada vecino se enamoraba de Luz Marìa Tierna.

 

Existen la providencias y las porquerìas .

Los encorbatados de siempre .

Los enmudecidos de siempre

y las muchachas repletas de saliva a la hora de la siesta.

 

Digo entre los trapos que me quedan

y las marchas que no cansan  .

 

Que volverán los peatones del olvido

y los 30.000 temblores

y los tréboles de Patricio

y los gallos que despiertan a los niños

en los Tres Contienentes  con Juan y Juana desvelados en sorpresas.

 

Si no llego a la calle de mi viejos almácigos 

estarán los que quedan con su rosa puesta .

 

Pensando bien querida

hay que activar las uvas de enero,

y los inquietos pulsos de marzo.

 

Viene el Otoño.

 

Te amo con fondo de  Astor

y palabras de  Ernesto apuñalando las uñas .

 

Es la hora pactada  para reconciliarnos

con los astutos cansancios,

con las medicinas indígenas,

con los jarros de sol  y las canastas nuestras.