Todo esta en silencio.
Sólo habitan sombras que deambulan por las calles
preguntando sus nombres.
Cuestionando implacablemente su existencia, rodeada de evocaciones y tormentos.
Mientras.
La sangre emana por el texto sombrío y el murmullo se pregunta, si es la fecha lo que explota en su recuerdo tibio.
Ahora mírate aquí, nuevamente rodeado de fantasmas… De aquellos que acuñaron con sus manos Imperios derruidos en esta su tierra, sueños destruidos con cañones de fragatas, culturas oprimidas con el juego de la fe.
Vertiente inocua que sujeta el pensamiento mordaz, enfermizo y en donde he sembrado este tu grito, que pregona tu sufrir.
Dime ¿hasta donde su enfermedad llegará? ¿si algún día sanara de este mal?
Quizá nunca… quizá siempre seremos eternos pacientes de la desilusión.