El cielo es la ilusoria primavera
que recubre de flor nuestro desvelo.
Pero no es azul, Chito, mar ni cielo
sino en la venturosa edad primera.
Después se ve la flor perecedera
ya muerta en el otoño sobre el suelo
y al hombre sostenido por su anhelo
hasta que, fugaz luz, también se muera.
El cielo, chito, es sueño ya perdido,
la sombra de la nada en que me adentro
que hace del corazón sin luz el centro,
resplandor del edén aquel prohibido
que en mi dulce nostalgia yo he sentido.
¡Nunca el cielo en mi corazón encuentro!