{{
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}}{{
}}{{
}}{{El raro sabor de tus manos
Cuando los bueyes están cerca del mar
Eres prisionera de tu más bella imagen
Porque blanco es el color de la paciencia
Estaré en tu recuerdo
Las montañas envejecen y se cubren de hojas
Y morirás
Porque hay tanta poesía en la ceniza}}
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}}{{Versión de Jorge Esquinca (México, 1957)}}
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