Hoy, viernes de inventarios,
de luto enaltecido.
– Doliente Ginebra de preguntas –
Distantes,
Incallacta y los Sertones.
Lejanos,
Popol Vuh y la Araucana.
– ¡Ay!, Borges de las dudas:
Encontré en las nieves del destierro
la estirpe de tu voz
tañendo
su postrer laúd
al bucanero.
Descalza roca gris,
¡Las grutas de Calvino!
Bienestar insaciable
que abjura las nostalgias.
(Sutiles laberintos
de báculo y soberbia).
Los Alpes que ignoraron
el vibrar de un galope,
no son vientos que nutran
a un Martín Fierro sencillo.
– ¡Ay!. Maestro de la espera.
Sacerdote supremo
del ritual de la búsqueda.
Hoy poso mi homenaje
al pie de tus pirámides,
e invento un árbol noble
para algún peregrino.
El supremo sendero
de algún americano
que no porte raíces
al sacro Macchu Picchu,
– quien sabe entre lo ajeno –
podría transmigrarse
¡en un altar sin dioses!
Ginebra, primavera de 1998