Descendí convertida en piedra, en pájaro sin alas.
Llueve sobre mi camisa, sobre mi conciencia.
Mis manos se han vuelto pálidas. Los títeres
de la memoria sonríen con sus bocas
pintadas, sus dientes de trapo.
A veces, observo mis pies y pienso:
¿hacia dónde? ¿hacia dónde?