Mendígole sueño a la vida,

una tregua en la lucha sin tregua,

pero esta antena sensible

captura y capta lo que no debe.

Y es horrible…

Ruido invasor que me avasallas,

que perturbas mis fantasías

en esa otra vida

de apenas ocho horas

versus dieciséis.

¿Ocho horas?

¡Quién pudiera!

Angustia y martirio

in-ter-mi-ten-te.

A pérdida constante me siento

permanentemente.

Relojadas horas,

amadradas hijas de la mente.

¡Quién pudiera!

¿Y qué es lo real?

¿Cuando sufro,

cuando muero a cada instante?

¿O ese espacio delirante,

donde todo es posible

menos dormir?

Allá quiero ir.

Ocho horas:

un turno, un tercio,

versus otros dos.

¿Pero cuál es la ley
en el comercio

de Saturno y su hoz?

¿La extensión?

¿La pasión?

Mendígole sueño a la vida,

una tregua en la lucha sin tregua.

A pérdida constante me siento.

Vivo cuando no vivo,

muero cuando no muero

y lo lamento…

Frank Otero Luque

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