RITO XI

YO POÉTICO

 

Lo sé, tengo el cerebro descosido

y la conciencia en fuga tras el éter,

a la espera de un frasco de formol

y un buen baño de asiento antipirético.

 

Soy la sombra enhebrada en un zurcido

y el ánimo enchufado en un catéter.

Burlan las musas, ebrias de etanol,

en el sepelio de mi yo poético.

 

Que nunca fui poeta, ni tal título

merezco, Dios lo sabe y el demonio

lo alienta y alimenta pertinaz_

 

mente en cada novísimo capítulo

del pandemónium. Cielo de antimonio.

Apura el cáliz y tengamos paz.

 

Ricard Monforte 0205