Mirando los relatos de un poeta

lloro y lo juzgo como extraño

al ver que surge hasta aquel año

en que su aliento huye cual cometa.

Lloro cuando a mi edad descubro

quién fué y créome insensata

ahora que él no existe yo me alumbro

con la que fuera luz en su fogata.

Leyendo cada verso inquisitiva

yo trato de entender lo que ocultaba

aquello que recuerdo de su vida

las veces que gritó cuando callaba.

Pasivo y silencioso escudriñaba

los clásicos reflejos de estudiante

Callado nos veía a cada instante

tal vez porque sus versos ordenaba

Jamás imaginé cuánto talento

drenaba su sutil melancolía

con lágrimas firmó su poesía

fué el sello de su libro el sufrimiento.